Ainda não consigo pensar muito bem. Nem mesmo as outras partes tem funcionado plenamente segundo suas obrigações. Acabo rumando para a mesma reflexão sobre o motivo pelo qual estou aqui derramando palavras. Afinal, há tanta coisa interessante a ser discutida por aí. Mas acredito que as lágrimas tem sido proporcionais ao desgosto, por isso é normal tanto derramamento, só que dessa vez sob a forma de texto.
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É deprimente a maneira como o mundo nos oferece e esconde as alegrias de modo arbitrário, contrariando a lógica das idéias e dos fatos.
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Nunca me senti tão ignorante com relação ao amor. Se é como dizem os poetas, sou apenas mais um a viver as mesmas histórias de sempre. Talvez a saída tenha algo a ver com menos depósito de expectativa num sentimento tão obscuro. Já deveria ter recobrado este juízo em épocas anteriores, mas tenho o mau hábito de ser otimista. Fato que me põe na condição de cego, porque nem as repetições me fazem mudar de caminho.
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O que impera no mundo parece ser a escassez, isto é, as energias e o conhecimento em si não estão aí de bobeira esperando pela boa vontade dos seres aleatórios. Por outro lado, quanto menos sei das coisas, menos sofrimento encontro pela frente. Bem que essa ingenuidade poderia repousar sobre a minha cabeça.
.O amor é como uma divindade máxima: possui fiéis ávidos pelo seu conforto e compaixão, é o porto seguro das aflições, a convergência das alegrias para o fim da vida... O amor é o universo simbólico tocante, a experiência da experimentação. Entretanto, assim como a intensidade da fé dos rebanhos, as concepções são vastas. O amor pode ser qualquer coisa, qualquer apanhado de clichês de novela, uma citação de Shakerspeare, uma nota bemol do piano, uma Special K. Como poderei ser injusto ao ponto de apresentar uma carta de princípios a leitores tão imorais? Como posso empurrar aos incrédulos um conceito ou uma divindade qualquer? Para eles, o amor é psicológico. Para outros, o amor resolve tudo.
.O mundo, cansado de idas e vindas de seus ocupantes, lava as mãos para o que há por vir. Debilitado, o amante pede socorro aos companheiros mais próximos, aos céus, na pressa de consertar o elo. A felicidade é traiçoeira, pois somente a tristeza tem a coragem de mostrar que estamos sozinhos para enfrentar as adversidades. Ninguém pode sentir por mim, ninguém saberá as imagens mais marcantes e as conversas estonteantes, muito menos as mágoas assentadas no fundo das lembranças.
.E cada dígito se transforma na dor sorrateira, tal qual a imensidão dos olhares atravessados em busca de afago. Qualquer foto pode ser preto e branco, pra realçar bem as marcas cujas sombras se confundem com o sinal do olho, pois quando a vida exige respostas, a melhor maneira de escapar é apagar o filme da câmera.
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Pensar demais é prejudicial à saúde, sentir talvez seja mais ainda.
